Екатерина Польгуева. На бегу

Поэтический сборник

Избранные произведения

Метель в Москве
Свидание с Грузией
«Наши тени будут бродить по Вене...»
Репетиция Парада
Предзимье
Лето, прощай!
Сентябрь в Белграде
Пасха
«Утром проснуться – и досчитать до ста...»
Перед оттепелью
«Пуще неволи утренняя мигрень...»
«Желтые крылья и алые паруса...»
Метель

Метель в Москве

Бескрайние снега в моем окне,
Ни дня, ни ночи – бледное круженье.
Идет на дно, уже почти на дне
Февральский город, терпящий крушенье.

Нелепица мгновений и недель,
В смятенье фонари и фары слепы.
Нам говорят: четвертый день – метель,
А это брызги рухнувшего неба.

Подснежный мир – иные берега
Даруют нам последнюю попытку,
Как будто Бога быстрая рука
Латает вечность на живую нитку.
22.02.2010

Свидание с Грузией

Отираю соль со щек –
Это море, а не слёзы.
Здесь (уже или ещё)
Только с гор приходя грозы.

Лишь словесная картечь
Вместо давешних сражений.
Ощущение невстреч –
Худшее из поражений.

Вот и свиделись назло
Временам, вождям, народам.
Как спокойно и светло
Под просторным небосводом!

Я смотрю с Мтацминды вниз,
Где в ночи сиянье виснет,
На мерцающий Тифлис,
Ускользающий Тбилиси.

Облака и голоса,
Песня в первозданной силе…
С дальних гор идет гроза.
Здравствуй, брат Бараташвили!
24.08.2011, Батуми.

«Наши тени будут бродить по Вене...»

Наше ће сјене
ходати по Бечу,
Лутати по двору
и плашити господу.
Гаврило Принцип

Наши тени будут бродить по Вене,
Во дворах слоняться, пугать господ,
Что века считают, как свой доход,
Но не знают яростных откровений.

Все устои шатки, а правды лживы,
И фальшиво золото во дворцах,
Коль в миру немереной сей наживы
Наши тени живы – и жив ваш страх,

Господа в Нью-Йорке, Париже, Вене,
Самозванцы дремлющего Кремля!
Порох сух, лишь искру для фитиля
Высекает ваше – и наше время…
9.01.2012

Репетиция Парада

Апрельские громы вели перебранку,
Но даже гроза не спугнула прохожих.
Когда по проспекту поехали танки,
Мальчишки кричали и били в ладоши.

Грядущего строки на мокром асфальте,
Минувшего прах на горячем металле.
И девушка с парнем в пылу и азарте
Гудящую мощь на мобильник снимали.

Слетали рекламы, сутулились зданья,
Взирая на грозное это величье.
А к улицам вдруг возвращались названья
Ушедших времен – и родное обличье.

И только толпа не провидела знаки –
Любители зрелищ обходятся малым.
Багровые сполохи – алые флаги
Над площадью и Белорусским вокзалом…

Рвал ленточки с сумок отчаянный ветер,
Фальшивые символы памяти нашей.
Лишь танки, еще не познавшие смерти,
Совсем никогда не знававшие фальши,

Сквозь желто-зеленое марево ливня
Неспешно стремились на Красную Площадь.
Мальчишки кричали, смеялись счастливо
И честь отдавали, и били в ладоши.

О, прошлое, то, что ушло без возврата,
Да живо почти позабытой войною!
Особенно в дни репетиций Парада
В Москве, не расцветшей покуда весною.

Здесь снова военные песни запели.
Но молча глядит за кордоны и дали
Старик на обочине в древней шинели
С единственной пыльного цвета медалью…
26.04.2012

Предзимье

Пью воздуха густое молоко…
Коричневые сумерки бесснежья
Зимы неспешной прячут порубежье,
И кажется, все так же далеко
Грядущий день, стирающийся в ноль,
Морозца оживающее жало,
Отчаянье, похожее на жалость,
И жалость, безнадежная, как боль.
Роняет небо сгустки темноты
На автострад клубящиеся реки.
А губы по привычки шепчут «снега» -
Оставить след и замести следы…
24.11.2012

Лето, прощай!

День назывался "первым сентября".
Детишки шли, поскольку - осень, в школу.
А немцы открывали полосатый шлагбаум поляков.
Иосиф Бродский, «1 сентября 1939 года»

Горести августа не удержать в горсти,
Дождь по пятам пузырится, несется следом.
Если успеешь лету сказать «прости»,
То попрощайся. Да и не только с летом, –

С миром арбузов звонких, ленивых дынь,
Мокрых букетов у пленников классов школьных.
Сквозь облака промелькнет вдруг Звезда-полынь.
Людям не страшно, ведь людям еще не больно!

Крошево листьев с дымами напополам.
Ливню не сбить осеннего всесожженья.
Этот родной, повседневный, уютный хлам,
Вечный, как жизнь, но с привкусом пораженья,

Кем-то уже обреченный на тлен и слом…
Время споткнулось, и вправит ли новый вывих,
Раз не владеет гибельным ремеслом
Благостной лжи? О, Господи, вразуми их!

Лето, прощай! А получится – нас прости.
Может быть, время на круги свои вернется…
Горести августа не удержать в горсти,
В кронах всё больше огня и всё меньше солнца.

Знаешь, в учебниках будут и эти дни
Лет через тридцать – наукою бесполезной.
Ну а покуда мы с миром совсем одни
Смотрим в лицо истории. Или в бездну.
31.08.2013

Сентябрь в Белграде

Разлука годы выстроила в ряд,
Нас оградив горбатым частоколом.
Под ливнем разразившимся Белград
В мгновенье ока серым стал и голым.

Дождь – музыкант, играющий с листа,
Не спрятался – в его попался сети.
Ну а пока Скадарлия пуста.
Лишь мы вдвоем. Одни на белом свете.

Ты путаешь слова: «Вода валит».
Я робко поправляю: «Киша пада».
И память, вдруг ожившая, болит
Под ложечкой промокшего Белграда, –

Так прошлое нам предъявляет счёт
Огнем кленовым, утонувшим в лужах.
А мы идем, куда вода течет,
Где нам ни слов, ни слез уже не нужно.
18.09.2013, Белград

Пасха

Масляной веет краской
В щели иных эпох.
Восемь часов до Пасхи,
Завтра воскреснет Бог.

Случай – великий сводник
Праздников и времен.
В школе гремит субботник,
В церкви – немолчный звон

Путает сны и даты.
Сквозь отступивший мрак
Пламенем благодатным
Красный взметнулся флаг

Над чернотой подпалин
Новой – и той войны.
Вечно летит Гагарин
К звездам земной весны.

Солнечной просит ласки
Древняя твердь Москвы.
Восемь часов до Пасхи.
Десять дней до листвы.
12.04.2015

«Утром проснуться – и досчитать до ста...»

Утром проснуться – и досчитать до ста
Прежде, чем день впустить за границы век.
Вот бы начать с нетронутого листа,
Чистого, как пока не пошедший снег.

Вот бы пропасть в сугробной его глуши,
Пусть не навек – до будущего утра.
Кто-то за локоть тронул, шепнул: «Пиши.
Это игра. А может, и не игра».

Это игра – ловить ускользнувший ритм,
И не игра, доводящая нас до бед.
Снег – ненадежный или надежный грим?
Снег проявляет или скрывает след?

Так выбирают завтрашние пути
На перекрестке покуда пустого дня.
Кто-то за локоть тронет, шепнет: «Гляди,
Не потеряй ни голову, ни коня!»

Только невыпавший снег остается чист,
Чтоб ни строки, ни пятнышка – красота!
Утром проснуться – и отодвинуть лист,
И удержаться – и досчитать до ста.

И ни строки, ни пятнышка, ни души…
Как удержать слова на конце пера?
Черным по белому, сквозь пустоту – пиши!
Это игра такая – и не игра.
5.11.2015

Перед оттепелью

Огнем и жаром к полудню набухший шар,
Уже ноздревато небо, но хрусток снег.
Вдохнуть поглубже и заголосить «пожар», –
Прекрасный повод спешить – совершить побег!

Сгорают тени и сводят себя на нет,
Тончайшим пеплом метелятся на снегу,
Где сквозь сугробы петляет неровный след.
А я бегу, покуда еще могу…

Но что побег мой, коль шар устремился вниз,
И бомбы мартовской неудержим полет…
На крыше дворник, скорее всего, киргиз,
Невозмутимо сбивает с карниза лед.
9.03.2018

«Пуще неволи утренняя мигрень...»

Пуще неволи утренняя мигрень,
Только проснулся, и сразу понятно – зря.
Время дрожит, сжимается, как шагрень,
Мечется в пепле поблекшего октября.

Медленный шаг превращается в нервный бег
За проходимцем, мессией, божком, вождем.
Не замечаешь, что дождь переходит в снег,
Чтоб через час обернуться опять дождем.

Все уже было – сугробы, звенящий зной,
Горечь полыни, пыльная лебеда…
Ты покупаешь месячный проездной,
Лишь бы из этой осени – навсегда.

Разницы нет, овации или свист,
И наплевать – падение или взлет,
Кабы не огненный, самый последний лист
Светом в окне, где тебя еще кто-то ждет.
25.10.2018

«Желтые крылья и алые паруса…»

Желтые крылья и алые паруса…
Коль поторопимся, можем еще успеть
В сад наш, трепещущий, рвущийся в небеса
Или с дождем уплыть, или с пургой взлететь.

Только зачем спешить, коль не нам решать?
Подняты якоря в пятнах осенней ржи.
Что же, плыви, лети, раз уж не удержать!
Но почему-то слышится «удержи!»

Снега и листьев шершавые голоса,
Прошлое ясно, а завтрашний день во мгле.
Желтые крылья и алые паруса
Липнут к земле и к сметающей их метле.
31.10.2018

Метель

Забыть – не то же самое, что забыться,
Коль забываешься, память твоя острее:
Такие вдруг голоса – и такие лица,
Так жарко щелкнет древняя батарея!
О, эти запахи – борщ, пироги и хвоя…
Предощущение, цепкое, как заноза.
И чей-то рост засечками на обоях –
Рубеж последней веры в Деда Мороза.
Но ты еще не прошел своего маршрута,
Где эта вера – надежная и простая,
И одуванчиков снежные парашюты
Забвенье сеют, памятью прорастая.
22.12.2018