Дождь осторожно прокрался по кронам деревьев,
Всхлипнул средь лип, а теперь так отчаянно лупит.
Снова бессонница мучает: «верю – не верю».
Но, как всегда, упираешься в «любит – не любит».
Любит – не любит. Кругом лепестки и соцветья –
Всё, что осталось от нашего бедного лета,
Господи, Боже мой, – за двадцатипятилетье.
Как ни гадай, да гаданья опять без ответа.
А за окном разливанное Ноево море.
Плюнешь, целуешь, считаешь грехи и потери…
Не отвечает, а попросту – вовсе не смотрит.
И, как всегда, упираешься в «верю – не верю».
